O Show de Truman: O Show da Vida

Em um mundo onde a tela de celular se tornou uma extensão da nossa pele e a privacidade parece um conto de fadas distante, é impossível não revisitar um filme que, há vinte e sete anos, previu com uma clareza assustadora a nossa obsessão por espiar e ser espiado. Sim, estou falando de O Show de Truman: O Show da Vida, uma obra que, para mim, transcende o mero entretenimento para se tornar uma lente através da qual enxergo a nossa própria realidade cada vez mais performática.

Por que revisitar “Truman” hoje, em setembro de 2025? Porque suas perguntas, que na época do lançamento (lá em 1998) pareciam futuristas e até um pouco exageradas, hoje se materializam em cada esquina digital. A motivação para escrever sobre ele agora é a urgência de refletir sobre as barreiras (ou a ausência delas) entre o que é autêntico e o que é encenado. E, talvez, a ânsia de ver se, como Truman, ainda temos a coragem de cruzar o limite do que nos foi imposto.

Imagine acordar todos os dias e perceber que as rachaduras na sua vida não são acidentes, mas falhas no cenário. Que o sorriso da sua esposa é treinado, o papo do seu melhor amigo ensaiado, e que cada pôr do sol é orquestrado por um diretor megalomaníaco que te adora – mas que te aprisiona. Essa é a premissa de “O Show de Truman”. Truman Burbank, um vendedor de seguros com a fachada de vida perfeita, começa a sentir um nó no estômago, uma estranha dissonância em seu cotidiano ensolarado na ilha de Seahaven. Uma luz de palco que despenca do céu, uma rádio que narra seus passos, a mesma pessoa aparecendo em lugares diferentes… são pontas soltas de um novelo que ele nem sabia que existia. Até que Lauren Garland, com seus olhos que parecem enxergar além das paredes, planta a semente da dúvida, revelando que sua vida é um reality show televisionado em tempo real, desde o nascimento.

Peter Weir, o diretor, comanda essa orquestra de engano com uma sutileza que é pura genialidade. A comédia inicial, quase leve, nos embala em uma falsa sensação de segurança, para depois nos jogar de cabeça no drama angustiante da descoberta. O roteiro de Andrew Niccol, por sua vez, é um prodígio de inteligência e sensibilidade. Ele nos faz rir e, no parágrafo seguinte, nos sufoca com a claustrofobia sentida por Truman. A cada passo do protagonista em busca da verdade, a gente sente o mesmo desespero, a mesma paranoia que o consome. É uma sensação visceral, como se as paredes invisíveis de Seahaven estivessem se fechando em nós também. Evan Zuqenshi capturou isso perfeitamente em sua crítica, quando disse que o filme “consegue fazer você se sentir verdadeiramente frustrado e claustrofóbico”. Eu assino embaixo.

E o que dizer do elenco? Jim Carrey, que até então era o rei da comédia física e das caretas, entrega aqui uma performance que é um divisor de águas em sua carreira. Seu Truman é um homem comum, com uma bondade quase ingênua, mas que carrega uma vulnerabilidade dilacerante. Ele nos faz torcer, chorar e, acima de tudo, sentir. Quando seus olhos, antes cheios de um otimismo forçado, começam a carregar o peso da suspeita, a gente se arrepia. Laura Linney como Meryl, a esposa atriz, é a personificação da falsidade cordial, com seus jargões publicitários e um sorriso que nunca alcança os olhos. E Ed Harris como Christof, o criador onipotente do show, é a dose perfeita de um déspota paternalista, que acredita genuinamente estar oferecendo uma vida melhor a Truman, mesmo que às custas de sua liberdade. Seu olhar de quase amor, misturado à frieza de um manipulador, é perturbador.

A beleza do filme reside na sua capacidade de nos fazer questionar a nossa própria realidade. Não seria a “Alegoria da Caverna” de Platão em versão século XX/XXI? Truman vive sua vida em um simulacro perfeito, vendo apenas as sombras projetadas para ele. A verdade, o sol real, está lá fora, além do cenário pintado. E nós, espectadores, sentados em nossas salas escuras, somos os observadores do show, tão cúmplices quanto os milhões que assistem à vida de Truman na tela. Quantas vezes, hoje, não nos sentimos como Truman, navegando por feeds de redes sociais, sabendo que tudo ali é uma versão editada, curada, um “show da vida” que as pessoas escolhem exibir? A linha entre “make believe” e “real” está mais tênue do que nunca.

“O Show de Truman” é um convite à reflexão profunda sobre controle, vigilância (e as câmeras escondidas não estão apenas em Seahaven, não é mesmo?), a busca por autenticidade e, por fim, a liberdade. Aquele momento em que Truman, desafiando a tempestade orquestrada por Christof, grita “Você nunca colocou uma câmera na minha cabeça!” é um soco no estômago. É a declaração de que, apesar de tudo, ele é um ser humano com uma vontade inquebrável.

Vinte e sete anos depois de seu lançamento, o filme de Peter Weir não só resiste ao teste do tempo, como se torna cada vez mais pungente. Ele não é apenas uma crítica à mídia e à cultura do espetáculo; é um espelho. Um espelho onde podemos ver nossos próprios medos, nossas próprias paranoias sobre ser constantemente observado, analisado, moldado. E, talvez, a esperança latente de que, assim como Truman, um dia teremos a coragem de encarar o horizonte e ir além, em busca de um mundo que talvez não seja perfeito, mas que seja, acima de tudo, nosso.

Então, da próxima vez que você se pegar estranhando um detalhe no seu cotidiano, ou questionando a autenticidade de algo que vê na tela, lembre-se de Truman Burbank. Talvez o maior “show da vida” seja o nosso próprio, e a grande questão seja: até onde estamos dispostos a ir para encontrar a nossa verdadeira saída?